9.50

9.50

Poema

Pedro Luis Burrola

Me desplazo seguido en él

conmigo y mi conciencia

tranquila y perturbada

por la timpánica distracción.

Coloreado y con franjas,

nueve cincuenta;

al subir o al bajar,

nueve cincuenta;

recepción feliz o cara larga,

nueve cincuenta.

Lo valga o no

pagarlo hay que.

Alma guerrera,

esencia de mi raza,

honestidad obrera que hoy me observa

y le observo;

vulgar gentío,

pueblo real,

sangre apátrida,

vemos desde adentro mi ciudad,

la ciudad

pasando en la ventana.

Apretados o de pie,

de pie o apretados

o apretados y de pie.

Ojos asqueados se divisan

afuera, del burgués,

huyendo temblorosos

o apretando su pedal.

Procuro, a veces, no escuchar

lo que tus paredes cuentan;

Teléfonos celulares,

problemas familiares,

desgarradores de alma todos.

Calor ajeno colectivo,

charlas pobres,

alienación divina,

alienación profana,

carne de mi carne

sobre n ruedas.

Pepitorias mercantiles,

petición de auxilio

económico u ontológico.

Te apoye o no,

te auxilie o no,

te compre o no,

estás allí, aquí.

Nueve cincuenta nos vale;

nueve cincuenta nos cuesta.

Lo cobre el cholo o el piloto,

al bajar,

en la inexistente parada,

te alejas del destino

y ahora debes caminar.